Un adelanto de lo próximo... Lo que mi cuerpo expulsa!

Como coño puedes pensar que yo te puedo hacer daño, yo. Tu. El mar. Te quiero. Me desgarro por hacerte feliz.

Tú. Yo. TUYYO. El deseo. El momento de felicidad el momento eterno. La muerte. Lo más cerca de la felicidad total. Las ganas de no existir. Pensar que soy capaz de matarme. EL sufrimiento. Martirio. Desembocar, desangrarse en el mar. Sangrar, me encanta sangrar es relajante, es relajante ver como se escapa la sangre de tu cuerpo… El daño. Son días autodestructivos. Soy asi de siempre. De pequeña sufría mucho. Y también era feliz…aprendí a dominarme, a domesticarme a sentirme útil. Sin ti me deshago, Deseo morir para saber que me quieres de verdad, pero eso es un fraude, yo soy un fraude… quiero morir y después volver y abrazarte. Quiero que me digas todos los días, todas las estaciones. Celebremos la posibilidad de amarnos.

La desesperación.

No me encuentro. Me busqué debajo de la mesa, detrás de la puerta, en los bancos de la estación, en el baño, en las formas de las piedras que conocemos, en el olor a mar, en las caras de los muertos, en los ojos de los animales, en los zapatos de los refugiados, en los colores de las toallas, en el hastío de los Domingos por la tarde, en el desamor, en las valentías de los lunes por la mañana cuando encendemos el mundo, en las malditas llamadas perdidas, en los lunares de tu cuerpo, en la batalla de antes de dormir, en los pensamientos suicidas de todos los meses, en el ansia de encontrarte, en el medio sin más, en las hamacas olvidadas de invierno, en los abrigos del armario…y…y me deseperé, me agoté y dejé de buscar. Me rendí. Me eché fuera yo misma. Me alejé de ti. Me repatrié en mi.

Y estoy derrotada.

La derrota es mi herencia. Pasa el tiempo y mi herencia crece. Alerta en las manos, pánico en la voz y querencia de ti.

Desisto el tiempo gana y la vida muere.

Soy austera en los gestos. Concibo el caos. Pasaron muchos veranos para fabricar un solo color y tu sigues andando en mis brazos.

El último habitante del planeta es quién va a escribir la verdadera historia y nosotros volveremos transformados en PESTE.